Gabriel García Márquez sob a luz de Deleuze e Guattari

Houve um tempo em que Macondo era puro desejo. Um desejo de fundação, de deriva, de experimentação. José Arcadio Buendía seguiu uma linha que cortava a selva como uma flecha incerta — não sabia o que buscava, mas sabia que fugir era necessário. Assim nascem os territórios nômades: não como destinos, mas como vetores de fuga.

Durante um tempo, Macondo viveu sua condição rizomática. Era uma aldeia sem mortos, sem igreja, sem fronteira. Nomeavam as coisas com etiquetas e inventavam a ciência entre o tédio e o assombro. Era o que Deleuze e Guattari chamariam de formação maquínica primitiva, ainda não capturada por um aparelho de Estado, ainda sem os códigos do capital.

Mas o tempo da inocência é breve — e a sobrecodificação é implacável.

Veio o padre com sua cruz, o coronel com suas guerras, a empresa bananeira com seus contratos. Um a um, os fluxos foram domesticados: o trabalho virou salário, a terra virou escritura, o amor virou maldição. Macondo, como as periferias e as florestas do nosso Brasil, foi sendo dobrada, estriada, capturada.

A sobrecodificação do Estado, no léxico deleuzeano, não é só a imposição da lei. É a tentativa de transformar o múltiplo em uno, o fluxo em forma, o desejo em norma. Assim opera o Estado e sua geometria: centralizando, estratificando, regulando.

Na Amazônia, isso se traduz nos mapas que não cabem na mata, nos discursos que não entendem a cosmovisão indígena, nas fronteiras que ignoram as rotas do garimpo ilegal, do tráfico, da fé e da pólvora. Nas periferias urbanas, se manifesta nas leis que não cruzam a viela, nas instituições que já foram cooptadas por milícias, nos agentes do Estado que atuam como máquinas de guerra.

É aí que Cem Anos de Solidão deixa de ser um romance mágico para se tornar uma cartografia do real, uma pedagogia da complexidade. Macondo não é um lugar — é um diagrama de captura e fuga, de desejos que se repetem até se anularem, de genealogias que giram sobre si mesmas como galáxias condenadas.

Ler Márquez com Deleuze é reconhecer que nossos territórios — da selva aos becos, dos sertões aos guetos — não são simplesmente "ausência de Estado", como dizem certos analistas apressados. São antes zonas de sobreposição e tensão entre múltiplos agenciamentos: o capital transnacional, o Estado fraturado, os poderes armados paralelos, os saberes ancestrais, os fluxos informais de vida.

E, nesse sentido, há algo de Buendía em cada liderança comunitária que insiste em nomear o mundo à sua maneira; há algo de Macondo em cada ocupação que resiste à normatividade; e há algo de trágico em cada tentativa de ler o Brasil como um só país, quando somos muitas Macondos em permanente coexistência extrínseca.

Recomendação de leitura crítica:

Ler Cem Anos de Solidão à luz de Mil Platôs não é um exercício de erudição gratuita, mas uma necessidade política e epistemológica. Entender a sobrecodificação do Estado e os fluxos descodificados é essencial para qualquer política pública que se pretenda eficaz em áreas de fronteira — sejam geográficas, simbólicas ou institucionais.

No fundo, como sugerem Deleuze e Guattari, o desafio não é conquistar a ordem, mas habitar o caosmos com lucidez e sensibilidade. E García Márquez, com sua Macondo, nos ensinou que há uma ética no desejo que escapa — mesmo quando tudo parece estar condenado a repetir-se.